Плеханов Андрей Вячеславович. Сверхдержава

   — Поехали, — сказал он. — Отвезите меня в гостиницу, и простите меня, что я… так вас…
   Татьяна взялась за руль, вывернула на дорогу резким движением, с ходу влетела в средний ряд, подрезав несколько машин. Пожалуй, ее поведение было слишком раздраженным для человека, который старается выглядеть спокойным.
   — Вы совсем больной человек, — громко произнесла Таня. Непонятно, к чему это относилось — к ноге Шрайнера или к его психическому здоровью. Вероятно, и к тому и к другому. — Почему вы не вылечитесь, Рихард? Вы же профессор, состоятельный человек! Вам нужно купить российский медицинский полис, приехать в хорошую российскую клинику и полностью вылечиться. Неужели вам нравится чувствовать себя неполноценным?
   — Это вы неполноценные! — огрызнулся Шрайнер. — Вы не способны сопротивляться даже таким инвалидам, как я! Они же сделали вас совершенно беззащитными! Как барашков! Как они сделали вас такими? Как?!
   — Кто — «они»? Я ничего не понимаю! Вы что, преступник, Рихард? Почему вы совершаете такие странные поступки? Почему по вашим следам идет милиция?
   — Просто я — иностранец, — тихо сказал Шрайнер. — Иностранец, черт подери. Чужой. И мне должно уделяться пристальное внимание. Вот милиция и присматривает за мной. Все иностранцы в вашей стране находятся под надзором. Вы об этом не знаете?
   — Какая чушь! — Таня рассмеялась, тряхнула головой. — Это у вас там так считают, за границей? Происки российских спецслужб и так далее? Я уже слышала всю эту чушь! Вы даже представления не имеете, сколько у нас в России иностранцев! Из любых стран! Из бедных стран и, как вы их называете, «развитых». Если за каждым иностранцем вести надзор, придется задействовать половину страны.
   Значит, я — не каждый! — упрямо заявил Рихард. — Я тот самый особый иностранец, к которому должен быть приставлен надзор. Да что я говорю? Собственно, его уже приставили. Вот вы, Таня, разве вы — не особая форма надзора?
   — Я смотрела много ваших зарубежных фильмов, — сказала Татьяна, глядя прямо на дорогу. — Так вот, уважаемый профессор, если бы кто-нибудь из ваших мужчин сказал бы такое какой-нибудь из ваших девушек, он непременно получил бы от нее пощечину. Говоря по-русски, по морде. То, что вы сказали, — оскорбительно, герр Шрайнер!
   — Ну так дайте мне по морде!
   — Не могу! — сказала Татьяна с некоторым отчаянием. — Очень хочется, но не могу!
   — Сочувствую. — Шрайнер откинулся назад в кресле, достал сигарету. — Объясните тогда мне, старому ослу, зачем человеку, хорошо знающему русский язык, не раз бывавшему в Москве, гид-переводчик?! Я ничего не имею против вас, Танечка. Вы мне даже нравитесь! Но вы представить себе не можете, как нелепо для европейского, привыкшего к свободе человека все время находиться в обществе специально приставленной особы…
   Таня затормозила настолько резко, насколько это возможно было сделать на эмобиле, снабженном системой плавного торможения. Профессор едва не ткнулся лбом в стекло, выронил сигарету.
   — Это я — особа?! — прошипела Татьяна, как разъяренная кобра. Шрайнер не верил своим ушам. Истинная, неподдельная, плохо контролируемая ярость звучала в ее голосе! — Вы что, полагаете, что мне доставляет огромное удовольствие таскаться летом по Москве с иностранцем — вместо того, чтобы проводить время в свое удовольствие на даче? Вы сами виноваты — указали в анкетах, что вы профессор и едете сюда с научными целями! Естественно, у нас решили, что вы крайне важная персона и вам требуется сопровождающий! Нет бы написали, что вы обычный человек и едете развлекаться, фотографировать сибирскую тайгу и пить посольскую водку. Никто бы на вас и внимания не обратил!
   — Я вообще не профессор! — заорал Шрайнер. — Я учитель, простой учитель!
   — Так вы еще и обманщик?
   — Никого я не обманывал. Я учитель. Во всех ваших чертовых анкетах я так и написал! Но кто-то там из ваших наверху решил возвести меня в ранг профессора. С этого вся чертовщина и началась! Ну что я могу поделать?
   — Извините. — Таня уже успокаивалась, ехала ровно, не выбивалась из ряда. — Это какая-то ошибка. Может быть, сбой компьютера…
   — Компьютер, говорите? — Рихард скептически усмехнулся. — А милиционер этот в телефонной будке? Он тоже из компьютера?
   — Что вы там такое делали в этой будке? Шпионили?
   — Я просто разговаривал, — устало сказал Шрайнер. — Пытался поговорить с человеком, которого знал когда-то. Я не знал, жив ли он. Оказывается — жив. Только, знаете… Мне показалось, что я говорил с мертвецом. Или с тем, кто отчаянно притворяется трупом.
   — Не понимаю…
   — У вас такая хорошая фамилия — Аксенова. Она вызывает у меня ностальгические воспоминания. Вы знаете такого писателя — Василий Аксенов?
   — Нет. Не знаю.
   — Вы вообще никогда не слышали о таком?
   — Нет.
   — Он пишет уже много лет и очень популярен на Западе. Он — потрясающий писатель! Десять лет назад он считался одним из лучших русских авторов. А теперь в ваших магазинах я не увидел ни одной его книжки.
   — Значит, нашим людям не нужны его книги.
   — У него есть очень хорошая книга. «Остров Крым». Он угадал тогда многое из того, что происходит у вас сейчас. Он написал ее… Когда, кстати? В семьдесят девятом году, кажется. Или в восьмидесятом. Россия тогда еще была частью Советского Союза.
   — Какая древность!
   — Это для вас древность. А я хорошо помню это время. Это называлось эпохой «развитого социализма». Вы что-нибудь знаете об этой эпохе?
   — Ну да. Что-то там… — Таня неопределенно помахала рукой в воздухе. — Я уж не помню. Я не специалист по истории. Это при Сталине было?
   Шрайнер удрученно качнул головой и полез за сигаретами. Пачка оказалась пустой.
   — Остановите! — сказал Шрайнер. — Остановите здесь, пожалуйста.
   — Зачем? Я везу вас в гостиницу.
   — Сигарет мне надо купить! Понимаете? Сигарет! В гостинице они стоят бешено дорого. А я — не миллионер. Я зарабатываю в два раза меньше вашего прожиточного минимума. Мне деньги надо экономить!
   Татьяна сжала губы, свернула к тротуару — в который уже раз за сегодняшний день. Немец выскочил из машины, хлопнул дверью, заковылял к магазину, как журавль с подбитой ногой.
   Татьяна положила руки на руль, опустила голову. Она устала. Этот немец был не так мерзок, как Курт. Пожалуй, Рихарда можно было даже назвать хорошим человеком, насколько это понятие было вообще применимо к иностранцу. Но он нарушал ее душевное равновесие — и даже не постоянно прорывающейся агрессивностью, естественной для любого иностранца. Ей начало казаться, что он знает о жизни в ее стране что-то такое, чего не знает она сама. Этот человек будил в ней то, чего она не испытывала давно — может быть, лет с десяти. Любопытство. Просыпающееся любопытство вызывало неприятный зуд в душе. Любопытство было бессмысленным атавизмом — желанием узнать то, что не положено. И все же чувство это не проходило.
   Немец не возвращался. Бегал по магазинам, наверное. Сигареты продаются не в каждом магазине. Что за дурацкая привычка — вдыхать ядовитый дым? Вот русские не курят…

* * *

   Татьяна вздрогнула и подняла голову. Господи… Похоже, она задремала. Где этот неугомонный Шрайнер?
   Она посмотрела на часы. Целый час прошел! Где немец?!
   Таня вышла из машины, сделала несколько шагов по направлению к магазину. И вдруг передумала искать Шрайнера. Все и так стало ясно. Она села на сиденье, нажала на кнопку связи. На экране возникла твердокаменная физиономия офицера. «Тормоз, наверное. Все они — тормоза».
   — Это Аксенова. Я сопровождаю Рихарда Шрайнера…
   — Я знаю.
   — Он пропал куда-то!
   — Каким образом? — Надменные губы офицера едва шевельнулись.
   — Ну так. Вышел из машины на проспекте Вернадского. Сказал, что пошел за сигаретами. И не вернулся.
   — Он совершал какие-то необычные действия?
   — Нет. Ничего.
   Татьяна волновалась. Она лгала и боялась, что лицо выдает ее ложь. Она старалась выглядеть спокойной. Их учили скрывать свои эмоции в университете. Это входило в курс общения с иностранцами.
   — Он звонил по телефону сегодня вечером? В двадцать часов десять минут?
   — Да.
   — По телефону-автомату? На улице Соколова? — Да.
   — Хорошо. Благодарим вас за информацию.
   — Что мне делать?
   — Ничего. Езжайте домой.
   — Может быть, мне подождать еще? Может быть, он вернется?
   — Езжайте домой, Татьяна. Он не вернется.
   — С ним что-то не так?
   — Все в порядке. Не переживайте.

* * *

   А Таня все равно переживала. Ворочалась в постели и никак не могла заснуть. Может быть, в первый раз жизни она переживала так. Все это было так неожиданно и непривычно для нее — и расстройство по поводу какого-то там немецкого шпиона, и немотивированное любопытство, и сегодняшние вспышки раздражения, когда она готова была ударить Шрайнера.
   Шрайнер как-то странно влиял на нее. Она сама становилась похожа на иностранку.
   Почему она скрыла от офицера то, что он прятался от милиции? Они все равно узнают. Узнают… Глупый Шрайнер. Думает, что ему удастся что-то скрыть. Или узнать что-то, что не положено. Господи, до чего ж глупы эти иностранцы. Как дети.
   «Мне надо пойти к психологу, — решила она. — Завтра я схожу к психологу. И все станет в порядке».
   С этой мыслью она и заснула.

Глава 8
РОССИЯ. 2000 ГОД. ИЮНЬ. БОЛЬШИЕ РАЗОЧАРОВАНИЯ

   — Черт возьми! Черт их всех подери! — завопил Краев и шарахнул кулаком по столу. — Что они делают, кретины! Это и есть то, что они называли своей гениальной экономической политикой?!
   Он готов был отрубить себе руки. А также голову и все прочие части тела, которые участвовали в выборах президента, которые создали этого президента и привели его к победе. Краева снова надули. Они обманули его — люди, мозгом которых он был в течение всей предвыборной кампании. Он верил им. Они делали все так, как он им говорил, и делали все правильно. Но теперь Краев стал не нужен им. Теперь они делали все по-своему, и то, что они вытворяли, не лезло ни в какие ворота.
   «Совещание „Большой шестерки“ прошло в Лондоне, — прохрипел радиоприемник. — Лидеры ведущих стран крайне обеспокоены тем, как развиваются события в России после выборов нового президента. Можно было предполагать, что смена высшей власти России будет протекать непросто, что представители прежней экономической и политической олигархии будут отчаянно сопротивляться. Но в то же время аналитики считали, что новый президент достаточно демократичен, в достаточной степени ориентирован на гуманитарные ценности и свободный рынок и не станет прибегать к методам, которые можно назвать военной авторитарной диктатурой. Однако то, что происходит сейчас в России, очень трудно расценивать как проявление демократии. Запрет хождения иностранных валют, временное закрытие границы, аресты сотен известных людей, обвиняемых в преступности и коррупции… Таинственная эпидемия „якутской лихорадки“ — никому не известной болезни, под предлогом которой закрыты границы России, — лишь усугубляет и без того тяжелое положение нового президента и наспех сформированного им правительства. А полный отказ от какой-либо гуманитарной помощи создает впечатление, что российские власти хотят скрыть ситуацию, совершенно неприглядную с точки зрения общечеловеческих ценностей…»
   Вот она, неприглядная ситуация… Краев чиркнул спичкой и зажег новую свечу, потому что старая доживала последние секунды. Куда уж непригляднее! Смотрите, дорогие западные корреспонденты! Электричества нет уже третьи сутки. Вместо телевизора Краев вынужден был получать информацию по старому радиоприемнику. Радиостанция «Свобода», захиревшая в эпоху Ельцина, снова вещала во весь голос. Только что они могли знать — там, на Западе? То, что Краев и так знал без них. Видел собственными глазами.
   Хорошо, что лето на улице, иначе перемерзли бы все, как жмурики. Электричества нет. Газа нет. Отсутствует также вода — как горячая, так и холодная. Это совсем плохо. Без воды, как известно, человек умирает быстрее, чем без пищи. Вчера Краев сделал отчаянную вылазку к ближайшей работающей, не взорванной еще гранатой колонке. Один бы, конечно, не осмелился. Скооперировался с двоими соседями — инженером и бывшим милиционером. Взяли огромную алюминиевую флягу, пошли по улице, озираясь по сторонам. Улицы вымерли, зияли черными провалами окон, воронками разбитого асфальта. Три дня назад прямо у подъезда пристрелили соседа с пятого этажа, человека относительно богатого, владельца мелкого упаковочного производства. Написали фломастером на мертвом лбу: «Получай пулю сука!» Жена отказалась ехать за ним в морг — боялась за детей. Бросила все пожитки, уехала с детьми куда-то к родственникам. Добралась ли? Безвластие… Самое время для сведения счетов. «Получай пулю, сука»… Заслужил ли Краев пулю? Заслужил, конечно, и не одну. Правда, никто из этих людей, что живут рядом с ним, не знал, что он, Краев, приложил руку к созданию этого ублюдочного хаоса. А узнали бы — наверное, убили бы на месте. Забили бы палками.
   Вдоль по улице, да по питерской, или верхневолжской, да не все ли равно по какой, — везде сейчас одинаковый бардак. Недавние времена, когда все вокруг жаловались на убогую жизнь, вспоминаются уже со слезами умиления. Двери магазинов — толстенные доски прибиты крест-накрест, огромные замки — врезные и на петлях. А что толку заколачивать двери? Витрины разбиты, прилавки разворочены ломами, на стенах подозрительные бурые пятна — то ли высохший кетчуп, то ли запекшаяся кровь. Обломки вывесок втоптаны в землю. Все разграблено. Один магазин все же работает — большой универсам. Витрины обложены мешками с песком, у входа стоят два БТРа, пятеро людей в бронежилетах и шлемах обыскивают каждого входящего. Государство заботится о минимальном обеспечении населения едой. Лучше бы о воде позаботились. Жара тридцать градусов. Мертвые тела начинают вздуваться очень быстро.
   У колонки было подозрительно пусто и спокойно. Единственное, что настораживало, — слабая вонь, похожая на трупную. Едва Краев поставил флягу на землю, едва нажал на рычаг, едва полилась благодатная прозрачная вода, появились эти. Выскочили как черти из табакерки. Демоны из ада. Рожи, размалеванные сажей, лохмотья, ножи, дубины, обитые железом. Вот она, смерть, предупреждали же… Боже, за что ты нас, грешных, ведь пить-то так хочется!!! Краев зажмурился, ощерил зубы. Только чтоб не больно… Чтоб не мучиться! Шарах по голове — и ты уже там. В аду, конечно. В рай дорога заказана после таких дел… Дикие вопли. Пыхтение, хрусткие удары, чавкающие звуки стали, входящей в плоть. Открыть глаза… Потихонечку, миллиметр за миллиметром расширить поле зрения, чтобы увидеть апокалипсис. Что мы видим? Бывший мент саблей рубит окровавленное тело, с ненавистью шинкует то, что еще минуту назад было одушевленным существом. Инженер выступил из-за дерева, не прячется уже более, приложил самодельный арбалет к плечу, щурится глазом, не желая промазать. Железный дротик втыкается точно в позвоночник последнего из удирающих врагов. Прерванное бегство — распростертые руки, беззвучно открытый рот, шелковистые светлые волосы. Девочка лет пятнадцати оборачивается, умирая. Падает на спину, выгибается в конвульсиях. Красивое личико, перемазанное черными полосами. Тонкие скрюченные пальцы. Слезы текут по лицу Краева. Он плачет беззвучно, он кричит внутри себя так, что кажется — небеса должны рухнуть. Убей меня, Господи!!! Убей меня, за что мне такие муки, лучше гореть в аду, чем видеть это.
   Трупы пяти мальчишек и двух девчонок валяются на земле.
   — Наркоманы. Бляди. — Носок тяжелого ботинка бывшего милиционера втыкается в ребра мертвого уже тела, заставляет труп подпрыгнуть. — Получили, бляди? Не так еще получите!
   Краев стоит и плачет. Закрывает лицо руками.
   — Бери флягу, хлюпик! — Мент отвешивает ему мощный подзатыльник. — Чего раскис? Не видел такого? Я и не такое видел. Ничего… Наведем порядок. Не долго еще осталось… Наши к власти пришли.
   «Президент Соединенных Штатов Америки заявил о возможности более активных мер вмешательства, вызванных неуправляемой ситуацией в России», — снова хрипит приемник, уже в предсмертных муках. Садится последняя батарейка. А ведь мог бы Краев и позаботиться, купить ящик этих чертовых батареек. Мог бы просчитать свое недалекое будущее. Нет, свято верил в чистоту помыслов, в оптимальное развитие вероятных событий. Даже в возрождение России верил. Какое уж там возрождение? Снова каменный век. Великая смута. Грош цена тебе, Краев. Пуля в лоб — вот и все, чего ты заслуживаешь. Пешка. Вечная пешка в руках разжигателей смуты.

* * *

   Николай Краев вдруг вспомнил ночь выборов. Ночь Мучительного ожидания результатов. Пройдет — не пройдет… А вдруг не пройдет? Должен пройти по всем выкладкам, но кто знает, что может случиться? Огромная страна, распластавшаяся по земному шару от Чукотки до Балтийского моря: сотни миллионов избирателей, десятки тысяч людей, обрабатывающих бюллетени. Что можно сделать с результатами? Все, что угодно. Была бы отмашка сверху…
   — Больших подтасовок быть не должно, — говорит Давила. Улыбка напряженно застыла на его лице — скорее привычный спазм мышц, чем проявление чувств. — Ты сам знаешь, в чем наша сила. В популярности. В поддержке, скажем так, широких народных масс. Широчайших и широченных. Что мы постарались сделать — так это посадить на каждый участок своих наблюдателей. На каждый, да побольше! Энтузиастов из местного населения у нас хватает. Процентов десять голосов у нас, конечно, украдут. Но нас это устроит. Запаса у нас хватает… Нет, ты смотри, что делается! Уроды!
   Два столбика на экране почти сравниваются. Желтый — нашего кандидата. И синий — их кандидата.
   «Обработано пять процентов бюллетеней, — говорит усатый ведущий ночного шоу. — Как видите, ситуация напряженная. Кандидаты идут, что называется, ноздря в ноздрю. Но напоминаю нашим зрителям, что эти данные получены в основном из районов Дальнего Востока, где традиционно сильна поддержка существующей власти. И как результаты изменятся в течение ближайших часов, не берется предсказать никто из присутствующих у нас в зале политических комментаторов».
   Рука Краева шарит по карманам в поисках сигарет.
   — И двадцать процентов украсть могут, — сипит он, задыхаясь от нехватки никотина. — Могут, сволочи. Тогда все прахом…
   — Спокойно. — Тяжелая рука опускается на его плечо. Генерал Сергеичев протягивает Краеву сигарету, щелкает зажигалкой. — Не дергайся, Коля. Ты свою работу сделал. Мы тоже кое-что подготовили. Не зря старались. Сиди, Коля, кури. И смотри, что дальше будет.
   Что не нравилось Николаю — то, что он не знал всего. В самой верхушке их предвыборной команды было около десяти человек. Каждый отвечал за свою работу. И никто не знал всего. Все знал только Илья Георгиевич Жуков. Интересно, что знает этот хитрый Давила? Краев посмотрел на Давилу. Улыбается, как резиновый клоун. Ходит туда-сюда, топочет, как слон, руки сцеплены за спиной.
   Все они сидят в огромном бункере, погруженном под землю на двадцать метров. Вся команда. Краева привезли сюда только вчера, а писатель, говорят, прятался здесь весь последний месяц. В зале чисто, просторно, модерновая отделка под евроремонт. Но уюта нет. Телевизоры не дают расслабиться, пульсируют источниками нервирующего напряжения. Здесь какой-то военный объект — может быть, бывшая шахта для ракет. Здесь команда Давилы прячется от враждебного окружающего мира. В этом бункере их трудно достать. Да и поздно уже доставать — раньше надо было. Хотя неприятностей было предостаточно. Три покушения на кандидата в президенты, пятеро убитых охранников, развороченная взрывом машина. У кандидата нет серьезных ранений, только осколками стекла посекло лицо. Крупным планом — алая кровь, текущая по лбу, внимательные серые глаза, писатель стоит на коленях около раненого охранника, перевязывает ему руку бинтом. Бинт тут же пропитывается кровью. «МЫ ВОССТАНОВИМ ПОРЯДОК!» Рост популярности — еще на двенадцать процентов. Были ли эти покушения настоящими, не инсценированным?
   — Илья! — Краев манит пальцем Давилу, подзывает его к себе. — Слушай, Илья, — говорит он шепотом. — Честно скажи, эти покушения на нашего писателя… Они настоящими были?
   Улыбка Жукова стекает по щекам, превращается в брезгливо выпяченные толстые губы. Жуков снимает очки, протирает их галстуком. Снова надевает их и втыкает в Краева два сверла ледяных глаз.
   — Подонский вопрос. Я вообще могу не отвечать. Но отвечу. Да, настоящие. И еще два покушения были, о которых никто не знает. А ты, Краев, в следующий раз пораскинь мозгами, прежде чем задавать подонские вопросы. Это для тебя все легко — электорат, рейтинг, процент туда, десять процентов сюда… Посмотрим еще, как ты свою работу выполнил. Какой результат будет. А мой результат — вот он. Жив человек. До сих пор не могу понять, как нам удалось в живых его сохранить…
   Жуков показывает пальцем туда, где на большом кожаном диване спит писатель, подложив под голову пачку газет. Он единственный в этом зале, кажется, не имеет отношения к происходящей свистопляске. Он единственный не переживает. Он просто спит.
   Иногда Краеву казалось, что у писателя вообще нет нервов. — Что он — идеальный думающий механизм, сделанный из самой прочной стали, обтянутый человеческой кожей и загримированный под гуманоида. Но это было вовсе не так. За внешним хладнокровием писателя пряталась далеко не холодная душа. Краев хорошо почувствовал душу этого человека, когда работал с ним над книжкой. Книги удавались. Проект, задуманный Краевым в горячечном безделье, казавшийся почти неосуществимым, обрастал плотью — настолько живой плотью, что иногда Краеву становилось страшно. Он привык держать под контролем деяния рук своих, но книги эти жили уже собственной жизнью, требовали от создателей своих большего, чем привычная сноровка в изготовлении интеллектуального продукта. Смог бы Краев сам написать такое чудо, как роман «Сверхдержава»? Никогда. Все-таки он не был литератором. А писатель — может быть, он был гениален и помощь Краева ему вовсе не требовалась? Да нет — писателем он был сильным, но не гениальным.
   Они работали вместе — и порознь. Писатель был жаворонком, он творил по утрам. А сова Краев просыпался в пять вечера, приходил к писателю, забирал отпечатанные на принтере свежие страницы, чтобы не спать ночь, курить одну сигарету за другой, ворошить волосы, совершенствуя конструкцию уже созданного — иногда страницу, иногда абзац, иногда одно-единственное слово, способное изменить все. Писатель и Краев не вели длинных бесед. Процесс создания книг казался обоим настолько интимным, что они боялись нарушить взаимопонимание лишним фальшивым словом, произнесенным вслух. Они понимали друг друга письменно. Такой вот эпистолярный роман…
   Краев вспомнил и конец той бессонной ночи — туманный уже из-за немереного количества выпитой для успокоения водки. Момент, когда ясно стало уже, что их кандидат, их писатель стабильно опережает другого на пять процентов и вряд ли что-то изменит это соотношение. Как кричал «Ура!» крючконосый Бессонов и поливал шампанским писателя, который никак не мог проснуться. Как генерал Сергеичев плясал вприсядку, брыкал крепкими ногами, как его обтягивающие брюки с лампасами трещали по швам. Как Давила орал в телевизор: «Что, получили?! Вот вам! Вот!!!» — и показывал усатому телекомментатору совершенно неприличные жесты. Как какая-то бабенка, которую Краев едва знал, плюхнулась Краеву на колени крепким задком и целовала его взасос. Все это было, было… Эйфория, которую испытывает человек в начале прыжка. Человек летит, расставив руки. Он выше всего мира, он закрывает своей тенью поля и города. Он еще не знает, что его парашют не откроется.

* * *

   В дверь уже не просто стучали. В дверь ломились. Краев сидел за диваном в душной ночной темноте, прижимал к груди трубку онемевшего телефона. Он оцепенел. «Меня нет дома, — думал он. — Меня нет дома, нет, нет и быть не может!» Страх сковал его движения и мысли.
   Грохот. Дверь в прихожей слетела с петель. Топот сапог, чертыхание. Кто-то споткнулся о стул.
   — Краев, где ты? Николай! Я знаю, что ты здесь! «Раз два три четыре пять я иду искать. Кто не спрятался я не виноват. Меня нет нет нет. Меня не найдут».
   Фонарик высветил макушку человека, спрятавшегося за диваном.
   — Он тут!
   Грузная спешная поступь шагов. Знакомое пыхтение.
   — Вылезай, — .сказал Давила. — Хватит валять дурака, Коля. Еле нашел тебя, идиота такого. Вылезай. Поехали.
   — В тюрьму?
   — Ты что, совершил преступление?
   — Совершил. Все мы совершили преступление.
   — Кончай свои дурацкие шутки. Нас ждут. Поехали.
   На лестничной клетке находилось несколько автоматчиков. Там же стоял сосед — бывший мент. Держал в руках свечку.
   — Так это вы — тот самый Николай Краев! — сказал он, светясь от счастья. — Я не знал. Спасибо вам огромное, Николай!
   И протянул руку.
   Спасибо? За что?
   Бронированный автомобиль несся по ночному городу — слепой черной дыре, свалившейся из космоса на землю. Давила и Краев были отделены от водителя и автоматчиков толстым стеклом, усиленным стальной сеткой.
   — Классная машина, — сказал Давила. — Кумулятивным зарядом не прошибешь. Мы конфисковали ее у одного из повстанцев. Бандюга… У них там такое в арсенале! Но ничего. У нас и покруче штучки есть. Мы их вздрючим так, что мало не покажется!