Рябов Гелий. Мертвые мухи зла

   Таня долго молчала, всматриваясь в мое лицо сквозь нервно прищуренные глаза. Серафима Петровна расставляла чашки на столе - мы собирались пить чай.
   - Варенье и сахар - в буфете, - сказал я. - К сожалению, больше ничего нет.
   Серафима махнула рукой, чай был нужен для того, чтобы хоть немного отвлечься. Сели за стол, Таня вертела чашку в руках, я видел, что говорить ей не хочется.
   - Это тайна, так?
   - Нет. Но ты вряд ли поверишь, а доказательств у нас нет.
   - Все равно.
   - Тогда - слушай...
   Странным был ее рассказ. Вера Сергеевна - дочь русских эмигрантов двадцатого года. Родилась в России, в Петербурге, в 1910-м. Окончила немецкую школу, прекрасно говорила, писала, разговаривала по-немецки. Когда ей исполнилось двадцать лет, в 1930-м, примкнула к гитлеровскому движению, стала членом НСДАП. Позже ее пригласили в Главное управление Имперской безопасности - референтом по русским проблемам. Немцы желали знать настроения русских эмигрантов, особенно - военных. В 1935-м Веру подставили Веретенникову, она вышла за него замуж. Гестапо преследовало единственную цель: иметь в среде активных русских монархистов своего надежного человека. Это удалось: у Кирилла Веретенникова от жены (она и в самом деле была у него третья. С первой он разошелся еще в России, вторая оставила его сама, уйдя к ловкому коммерсанту) секретов не было...
   - И немцы организовали их приезд в СССР... - проговорил я, мертвея не то от обиды, не то от страха. Таня заметила:
   - Я тут ни при чем. - Она настойчиво-раздельно проговорила все три слова, как бы стараясь подчеркнуть свою непричастность. - Немцы поставили задачу: выйти на человека из РОВсоюза - у них имелась информация.
   - Ты рассказываешь так, как будто сама всю жизнь прослужила... - убито произнес я.
   - Не говори чепухи. Так вот: бурную деятельность - поиск старых связей, друзей - Веретенниковы развили сверх всяких ожиданий. Они были очень неосторожны...
   - Они ведь обыкновенные русские люди... - вступила Серафима. - Навыков специальной работы у них не было. Они даже Лену взяли с собой - для убедительности...
   - Как же они попали в СССР? - Я переставал верить. Ерунда. Такого просто не может быть.
   - Ты сильно удивишься. Мы подходим к главному. РСХА договорилось с НКВД, - сказала Таня.
   - Ты... Ты врешь! - заорал я.
   - Я говорю правду. Немцы боялись и восстановления монархии, и монархических настроений в СССР. Они считали, что при большевиках, при "национальных республиках", обилии евреев в руководстве страны - СССР рухнет при первом же немецком ударе! Большевики в свою очередь убеждены, что если война и будет - монархические иллюзии внесут разлад в монолитное советское общество. Поэтому интересы совпали... Ты не знал?
   - Глупый вопрос...
   - Наиболее активных противников Гитлера, которые жили здесь, НКВД или уничтожил, или выдал гестапо. Таково соглашение... Мы ни о чем не догадывались. Только в самое последнее время раскрылись глаза. Но было уже поздно.
   - А ты была слишком мала... - улыбнулась Серафима Петровна, покачала головой. Должно быть, в ее сознании не умещалось, что два сопляка вроде меня и Татьяны вообще могут вести подобные разговоры...
   - Я думаю, что Званцев не поверил угрозе "Третьей"... - сказала Таня.
   - Кольцо? Это из-за кольца у нее такая кличка? - догадался я.
   - И кольцо - тоже. Дамская выходка... Не поверил и погубил всех. На их языке это называется не кличкой. Это - псевдоним.
   - А... А где Званцев теперь? - У меня перехватило дыхание. Вот оно, сейчас они мне преподнесут.
   - Он не вернулся из Екатеринбурга. Мы думаем, что он либо погиб...
   - Либо арестован, - вступила Серафима. - Разумеется, контрразведкой. Если же это правда и он... как это? Установлен?
   - Установлен он еще до своего первого ареста. Он же вышел на проваленную явку, - гордо объяснил я.
   - Пусть так... Значит он в Екатеринбургском... Свердловском НКВД. Ты и Таня едете туда. Званцеву надо помочь. Постарайтесь сделать это.
   - Но как? - Я удивился так искренне, что Таня рассмеялась:
   - Где теперь служит твой отчим, Сережа?
   Вот это да-а... Но ведь глупо. Отчим никогда не пойдет на предательство. И я никогда не толкну его на это.
   Таня словно услышала мои мысли:
   - Никого и никуда не нужно толкать, Сережа... Иногда человеку достаточно просто объяснить.
   Я вспыхнул, щеки пошли пятнами:
   - Замолчи! Он честный человек! Он не предаст!
   Она смотрела на меня сочувственно, нежно - так смотрят на больного, которому желают скорейшего выздоровления.
   - Это его дело. Никто не собирается наступать на горло. Но ведь ты понял однажды: большевистская система преступна. Они все преступники: Ленин, Сталин, Гитлер, Муссолини...
   Что ж... Логика в ее словах была.
   Серафима ушла, мы с Таней отправились в Летний и долго бродили вдоль Лебяжьей канавки. На другой стороне Марсова привычно желтели казармы лейб-гвардии Павловского, где-то неподалеку играл оркестр.
   - Слышишь? - спросила Таня.
   Это была песенка о Татьяне: "Помнишь дни золотые..." В исполнении духового оркестра она звучала томительно-печально, и у меня сжалось сердце. Рядом стояла удивительная девушка, я любил ее, я знал это, но я молчал. Потому что чувствовал: мысли мои глупы, бессодержательны и даже смешны. Революционеры отреклись (лучшие из них, это правда) от личной жизни - во имя борьбы за будущее. Но эта борьба привела к власти негодяев. Наивные романтики революции умерли в муке у позорной стены, один за другим. "Чей путь мы собою теперь устилаем..." - эти стихи все чаще и чаще звучат в ушах. Мы не живем. Мы снова, в который уже раз боремся. За миф, фантом. Для себя, своих потомков, для всех...
   Но ведь всем это не нужно. Киножурналы показывают идущих по Красной площади. Их лица озарены светом неземной любви к угристому грузинцу, оплывшему Кагановичу, всем остальным. Сколько нас, думающих о несчастье своей родины? Трое? Пятеро? Пятьдесят? Сто семьдесят миллионов в огромной стране радовались плакатам: "Смерть врагам народа!" Пусть эти враги вчерашние палачи России, пусть. Но как сладострастно повергает народ вчерашних кумиров, как радостно, с кликами, втаптывает их в грязь...
   Нет. Мы ничего не добьемся. Ничего. Нас никто не услышит, не поймет. Неужели Горький верил в свой романтический вымысел: "...но капли крови твоей горячей, как искры, вспыхнут во мраке жизни"? Не верил. Ведь наступил на сердце Данко осторожный человек. И на наши сердца тоже наступят осторожные люди. Потому что их - большинство.
   Милый город... Я смотрел на Таню, я видел, что она испытывает такие же чувства. Наверное, мы оба понимали в тот краткий миг, что впереди не только неизвестность пути, но и многое-многое, страшное...
   Квартира пуста, необычно тихие дни, я чувствую себя государем императором. Правда, ощущение полной свободы омрачено скверным известием: Циля пошла на Литейный в кондитерскую и попала под трамвай. Ей отрезало обе ноги. Ее еще успели привезти в Мариинскую живой, но спасти не смогли, слишком много крови потеряла. Вдруг выяснилось, что родственников у нее нет (житомирский тип так и не объявился). Пришла милиция, описала скудный скарб в неудобной ее комнате, похожей на гроб. Поперек дверей милиция наклеила ленту от мух и заляпала печатями. Осиротел Моня. Он шнырял по коридору, тыкался мордочкой в запертую дверь и истошно, по-звериному орал. Я пытался кормить его мясом, но он отворачивался.
   Позвонили из больницы, сухой женский голос произнес:
   - Вы - Сергей? Покойная перед смертью успела сказать, чтобы вы пришли ее похоронить. И чтобы... - женщина замешкалась, видимо, читала нечто записанное на бумажке, - принесли Моню. Это ее грудничок?
   - Какой... грудничок? - обалдел я. - Вы... о чем?
   - Ну, вы словно никогда не видели деток, сосущих материнское молоко. Так он ее грудничок?
   - Вы загляните куда надо и узнайте ее возраст! - крикнул я непочтительно, на что получил строгий ответ:
   - Молодой человек! Я сама знаю, куда мне заглядывать! За гроб и услуги - пятнадцать рублей! В три часа завтра ее увезут на еврейское, так что не опаздывайте!
   Маме звонить не стал. Цилю она недолюбливала, с какой стати потащится на кладбище. С Моней... Пятнадцать рублей взял у соседки. Она тщательно отслюнила пять зеленых бумажек с красноармейцами и, заглядывая в глаза, долго объясняла, что я забрал последние деньги. В половине третьего я отправился в больницу.
   Вестибюль. Остро кольнуло: совсем недавно мы с Трифоновичем забирали отсюда маму. Женщина неопределенного возраста трет пол. "Где морг?" Долго объясняет, Моня некстати высовывает голову из-под курточки, уборщица начинает кричать. Бог с ней...
   Морг. Кафель, возвышение, гроб. Циля непохожа на себя: острый нос сделался еще более горбатым, вместо глаз - глазницы. Нижняя челюсть отвалилась, видны испорченные зубы. Агент госбезопасности... Какой же у тебя был псевдоним? Кто-то трогает меня за плечо: мужчина лет сорока, серое пальто, шляпа, сапоги. Ага... Пришел-таки. Оперуполномоченный... Чего там? Наверное, "СПО" - Секретно-политический отдел. Для кого еще могла собирать информацию в очередях старая, безобидная и глупая Циля.
   - Вы... оттуда?
   - А ты - Дерябин?
   - Угадали.
   - Тогда держи кота получше и - вперед.
   Он кивает двоим мужичкам с лицами и глазами, утонувшими в простом алкогольном опьянении. Те смотрят в недоумении.
   - Крышку... Как? Понесете?
   - Закрывайте, - приказывает опер, они бухают крышку на гроб, поднимают и выносят во двор. Здесь уже ожидает старенькая полуторка. Гроб ставят на платформу, опер косится.
   - Ты давай в кабину, а я - сверху.
   Возражаю, мне самому хочется с ветерком, бог с ним с гробом, но он непререкаем:
   - Мал еще.
   Трогаемся. Выезжаем на Литейный, поворачиваем налево, шофер пожимает плечами.
   - Еврейское - где Волковское. Ты не знал?
   Откуда мне знать. Грузовик сворачивает на Кузнечный, мы на Лиговке. Теперь понятно: до Расстанной, а там и Волковское. На его краю приготовлена для Цили могила.
   Непривычное кладбище. Крестов нет, одни камни и стелы с непонятными надписями. Нас уже ждут. Гроб несут к могиле.
   - Опускать?
   Опер кивает, и гроб исчезает в яме. Моня приткнулся мне под мышку и сладко посапывает. Опер протягивает руку.
   - Как там твой отчим? На новом месте?
   - Пишет, что получил квартиру.
   - Счастливенький... Я вот ючусь... Или ютюсь? Черт с ним. В коммуналке. Всю жизнь. Пять с половиной метров, а? Жениться не могу, а? Ладно. Будешь писать - передавай, от Семена Шпаера, он должен меня помнить, - и исчезает в глубине аллеи.
   Возвращаюсь пешком. От ворот православного кладбища виден тяжелый черный крест над могилой Добролюбова. Господи... Когда-то старший Ульянов, Александр, провел здесь демонстрацию. Потом организовал покушение на царя. Его повесили. На суде Ульянов сказал, что среди русского народа всегда отыщется несколько человек, для которых боль и несчастье родины более значимы, нежели собственная смерть.
   Что ж... Это обо мне. Только по другому поводу. Чертов Моня скоблит меня когтями по груди, такое ощущение, что по голому телу ведут кончиками раскаленного утюга.
   Все кончено. Брожу по открытым комнатам. Лет эдак тридцать тому здесь кипела жизнь - била ключом. Это словосочетание обожают ленинградские газеты. На всех ленинградских заводах жизнь бьет ключом.
   Как счастливы были отец, и мама, и Ульяна, когда переступили этот порог в первый раз. Огромные комнаты, высоченные потолки, кафель на кухне и в ванной. Как, наверное, трудолюбиво собирали мебель, везли, ставили... Вешали абажуры. Ввинчивали лампочки. И, севши за праздничный стол, пели из революционного репертуара. А Уля молчала и делала вид, что поглощена едой. Где вы, дни любви... Завтра вечером поезд унесет меня и Таню вдаль, за две тысячи верст, и прежняя жизнь исчезает, как будто ее никогда и не было...
   Моню я отнес на новую квартиру мамы. Ее не было дома. Новый муж выслушал и сразу же согласился приютить.
   И вот совершилось. Перестук колес, однообразный пейзаж за окном. Таня сидит напротив, у нас две нижних полки, сейчас на них соседки - две толстые женщины, они похожи друг на друга, словно родные сестры. Обе учительницы из Свердловска, приезжали в Ленинград посмотреть, побывать. Эрмитаж, Русский, что еще входит в обязательный набор совтуриста? Они делятся впечатлениями, я не прислушиваюсь, но вдруг одна фраза цепляет, и я выплываю из сна.
   - Согласись, они умерли так достойно, как дай бог всякому, - говорит та, что сидит рядом с Таней.
   - Романтика... - отзывается вторая. - То был бунт, его подавили, вот и все. Анна и Бирон были жестоки...
   Я догадываюсь, о чем они говорят. Подмигиваю Тане: приготовься, сейчас мы повеселимся.
   - Вы правы, - говорю визави. - Вы упомянули Бога. Это прекрасно! И знаете, почему?
   Она смотрит на меня с нарастающим недоумением. Вторая пожимает плечами:
   - Странные правила хорошего поведения преподают в ленинградских школах...
   Она цедит сквозь зубы. Привычно, высокомерно. Завуч, наверное.
   - Потому, - продолжаю, не обращая на соседку ни малейшего внимания, что центром эпитафии является ее начало: "Во имя в триех лицах Единого Бога здесь лежит Артемий Петрович Волынский..."
   Они переглядываются. Они в недоумении. Я поразил их. Вот и хорошо.
   - Ну, знаете... - продолжает соседка сквозь губу. - Столкнулись интересы разных слоев дворянства. При чем тут мистика?
   Визави смотрит с интересом:
   - Молодой человек прав. Конечно, с точки зрения века восемнадцатого. А вы как думаете? - Она обращается к Тане.
   - Бирон и Анна желали абсолютизма. Волынский - просвещенной монархии. Россия несчастная страна... - произносит Таня безразличным голосом.
   Они поражены.
   - Вы... члены исторического кружка?
   - Мы русские.
   И снова они переглядываются. Такое не принято.
   - Вы в Свердловск? Надолго?
   - Навестим родственников и назад.
   - Жаль. Я бы хотела увидеться с вами. Впрочем... Если останется время - заходите. Меня зовут Зинаида Алексеевна. Это, - улыбается своей попутчице, - Анна Петровна. Она очень славная, первое впечатление обманчиво, - и протягивает листок из ученической тетрадки с адресом. - Это на Малышева, рядом с Юридическим институтом. Собственный домик, кроме меня - никого, мама недавно умерла... Заходите. И... мало ли что? Сможете переночевать. А вдруг понадобится?
   Славные женщины... Когда с них падает шелуха школьной бессмыслицы, они становятся милыми, добрыми, разговорчивыми. Угощают жареной курицей, огурцами, хлеб еще не успел зачерстветь. Весь путь (разговор прерывается только ночью) мы обсуждаем проблемы родной истории. Зинаида Алексеевна преподает историю. Анна Петровна и в самом деле завуч. Как-то незаметно разговор заходит о последнем царе, о том, что случилось в доме Ипатьева. Обе мрачнеют.
   - Знаете, ребята... - начинает Зинаида. - Я, конечно, должна сказать, что все правильно. Заслужил свой конец. Но ведь многие думают иначе. Я сама видела белые гвоздики на окне Смертной комнаты. Их кто-то приносит. Каждый год. - Оживляется: - У нас была интереснейшая экскурсия в Музей революции. Так теперь называют этот страшный дом. Знаете, кто просвещал нас? Петр Ермаков, один из участников событий. Он показал маузер и сказал, что лично сам... убил из него царя...
   - Я спросила, - оживилась Анна Петровна. - Что стало на самом деле с телами казненных. Он замялся, долго молчал, потом сказал: "Сожгли". Я спрашиваю: где? Отвечает загадочно: "На обратном пути". Интересно, правда?
   Еще бы... Для нас любое слово, пусть и самое незначительное, в строку.
   ...Свердловск, идет реконструкция вокзала, грязь и суета. Прощаемся тепло, обещаем непременно увидеться. Это немного странно: две взрослых тети и мы; но я догадываюсь: в их скучной провинциальной жизни мы возникли, как две чуть заметные звездочки на небосклоне. Потому что все остальное давным-давно слилось в нечто общее и нераздельное. И очень-очень скучное.
   - Что дальше? - Я спрашиваю так потому, что не знаю - где остановится Таня, как будет жить. Еще в Ленинграде я пытался задать этот вопрос, но ответа не получил.
   Она улыбается:
   - Не беспокойся. У меня все в порядке. Ты будешь у отчима. На Главном проспекте.
   - Ленина. Чекистский городок. Корпус три, квартира сорок.
   - Главном, - упрямо сдвигает брови. - Я не произношу это имя вслух. Оно приносит несчастье. Я найду тебя сама, ни о чем не беспокойся.
   И вдруг я догадываюсь:
   - Младший Веретенников? Карсавин? Они здесь?
   - Сережа... - Господи, как она серьезна. Она сейчас напоминает маленькую старушку на церковной паперти. Из романса. - Сережа, не сердись и прости. Мы оба знаем, как работает НКВД. Ни я, ни ты никогда не скажем лишнего, потому что не знаем. Правда? Ну, вот... - Она нежно целует меня в щеку и убегает в сторону низеньких, почерневших домиков, вытянувшихся вдоль железной дороги.
   Отправляюсь к отцу. Я не дал телеграммы, дома его наверняка нет. Это ничего. Я терпеливо подожду. К отцу... Он, конечно, не отец, но что греха таить - он близок мне. А мама... Бог с ней. Я ей не судья.
   Городок чекистов всем известен, каинова печать Свердловска. Вот нужный корпус, вот квартира. Этаж четвертый, невысоко, и это жаль. Красивый вид из окна - восторг души. Кручу флажок звонка, глухо звучат шаги.
   - Кто там? - Голос женский, вот неожиданность... Может быть, я совсем напрасно обижался на мать? Открывает женщина, и у меня валится с плеч гора: пожилая, лет семидесяти, с морщинистым лицом - она может быть кем угодно, только не женой или подружкой - кто еще там бывает у взрослых?
   - Здравствуйте, я пасынок Ивана Трифоновича, но вы меня не знаете. Может быть, разрешите подождать?
   Она молча впускает меня. Снимаю курточку, прохожу в комнату. Чисто, уютно, мебель самая необходимая, ничего лишнего. Книги на полке, лампочка без абажура под потолком.
   - Я все о вас знаю, - доброжелательно произносит она. - Иван Трифонович мне и рассказывал, и фотографии показывал!
   Вот как? Фотографии... Забавно. Теплая волна заливает душу. Я не ошибся. Но... Что я привез ему? Попытку раскрыть тайну царского захоронения... Пустили зайку в огород. Скверный оказался зайка...
   До меня только сейчас доходит - с чем я приехал к заместителю начальника УНКВД. Как бы там ни было - свинство. Подлянка фирменная. Значит - уйти? Немедленно, пока он не вернулся. Нельзя... Он чекист. Он отыщет меня под землей. Раньше надо было думать, Сергей Алексеевич.
   А бабушка улыбается, накрывает на стол, усаживает "покушать". Я не прислушиваюсь к тому, что она говорит, но ухо невольно выхватывает отдельные фразы. Они складываются в картину. Оказывается, сын старушки служил в местном НКВД, заболел и умер, с пенсией вышла заминка (выясняли связана ли болезнь с профессиональной деятельностью), а отчим взял и разорвал порочный круг: по его письму в "Центр", - это бабушка так назвала главное ведомство страны - пришло распоряжении наркома Берии, и пенсию выдали.
   - С того дня я и опекаю Ивана Трифоновича, - Филипповна (так она мне представилась) трет глаза платком. - Он мне теперь как родной. Ты садись, кушай.
   Ах, как вкусны маленькие уральские пельмени, сроду таких не ел, как удивительны огромные соленые грибы...
   Вечер, довольно поздний. Слышу лязг ключа в замке, входит Трифонович, на его лице возникает такая неописуемая радость, что сердце мое падает. Я вдруг ощущаю тяжесть своих недавних предположений, и слезы по-детски брызгают из глаз. Я не могу сдержаться. Трифонович обнимает меня, бормочет:
   - Ничего... Ничего. Теперь все будет хорошо...
   С каменным лицом выслушивает рассказ о маминых художествах. Долго молчит.
   - Знаешь... - Голос звучит грустно-грустно. - Женщины - они ведь такие странные создания... Ты не суди маму. Я ведь уехал. Она привыкла к Ленинграду, прежней жизни. Авось и будет у нее все хорошо.
   И ни слова о себе. Но я вижу: мучается, места не находит. Он все еще любит Нину Степановну, и некуда ему деться от этой любви. Как жалко, как обидно. Ведь маме с ним так повезло, так редко кому везет.
   - Что собираешься делать?
   - Подготовлюсь, сдам экзамены. А там... видно будет.
   - Может быть, все же к нам?
   - Нет. - Мой ответ звучит непримиримо, он не продолжает. Все ясно раз и навсегда.
   На следующее утро отправляюсь в школу, она рядом с городком. Шумная, веселая, очень похожая на оставленную в Ленинграде. Бегают мальчики, хватают за косы девочек, те неестественно хохочут. Как будто и не уезжал. Через вестибюль проплывает величественная дама с высоко поднятым пучком волос. Смотрит, улыбается. Я узнаю Анну Петровну.
   - Так это твой отчим начальник НКВД у нас? - В ее голосе звучит невольное восхищение или даже преклонение. Нет. Страх звучит в ее голосе, он прорывается сквозь улыбку, как едва заметная струйка воды сквозь трещинку в лопнувшем кувшине. Мне становится неловко.
   - Заместитель... - произношу невнятно, она замечает мое смущение и переводит разговор.
   - Хочешь сдать экзамены у нас?
   - Если позволите.
   - Отчего же не позволить... Но еще десять дней занятий. Ты будешь посещать? Или сразу на экзамен?
   Я молча протягиваю справку, она читает и брови ее ползут вверх.
   - Да ты почти круглый отличник! - восклицает. - У нас их нет, к сожалению... Хорошо. Приходи сразу на экзамен. Я договорюсь с директором и педсоветом. Десятого июня - первый. Справку оставь.
   Мы прощаемся. Если бы она знала, насколько безразличны мне эти экзамены. Я помню, о чем сказал Фролов. Да и газеты, все подряд, пишут об одном и том же: война на пороге.
   И вдруг словно вспышка магния: Сталин проспит войну, проиграет ее, понадеявшись на своего друга Адольфа. И тогда придется устилать дорогу к победе костями и телами миллионов, Сталину всегда безразличных. Расходный материал...
   Вышел на улицу, по сравнению с Ленинградом здесь было просторно и пусто. Отсутствие прохожих расширяло улицу до бесконечности, она казалась и длинной и широкой. И, как всегда неожиданно, появилась Таня. Улыбнулась, протянула нечто, завернутое в газету:
   - Читай внимательно. И быстро. Начнешь сдавать - не сможешь нам помочь.
   - А что же господин адъютант и младший Веретенников?
   - Его зовут Валентином. Они ничего не вычитали. Я сказала: есть только один человек. Ты.
   - Ты так уверена?
   - Я просто знаю. Читай.
   Она ушла, не оглянувшись. Нервы у этой девочки - позавидуешь. Интересно... Она что же, не понимает, что дома я не смогу читать об убийстве царской семьи? Дома - отчим, он уже однажды высказался на заданную тему. Вспоминаю о рукописи Званцева. Она закончилась убийством Веры. Перед отъездом я аккуратно перевязал страницы шпагатом и сунул в тайник. Лишь бы мама не догадалась, на мое несчастье, обменять наши комнаты на общее со своим новым другом жилье. Тогда трудно будет получить все это обратно.
   Вернулся домой, попросил Филипповну не мешать - экзамены на носу. На всякий случай запер двери на задвижку и раскрыл повествование Соколова. Почему-то с первых же страниц мне стало ясно, что ответ есть и заключается он совсем не во внимательном прочтении. Он - на весьма определенной странице. Ее нужно найти, обнаружить.
   Просматриваю по диагонали. Царское Село, Тобольск, отъезд в Екатеринбург. Этапы большого пути, сколь ни пародийно это звучит. Нет. Не здесь... Дом Ипатьева, обиход семьи, обстановка в доме после расстрела. Детали. Важно, но не для меня. Рассказы свидетелей о том, что происходило у Открытой шахты. Н-да... То, что интересует меня, нас, - не здесь.
   И... глава двадцать первая. В самом ее начале есть показания сторожа при переезде № 184 Якова Лобухина. Ночью 17 июля он проснулся от шума автомобильного мотора, глянул в окно и увидел грузовой автомобиль, в кузове - четверо с винтовками.
   И в этой же главе: грузовой автомобиль уехал от Открытой шахты в город ночью 19 июля. Лобухин и его сын Василий видели, как "фиат" прошел через переезд и застрял в болоте Поросенкова лога. Его вытаскивали и строили мостик из шпал.
   Я увидел снимок № 76. Проселок, слева редкий лесок, поперек дороги гать, шпальный ряд. Лобухин видел, как брали шпалы от его дома и уносили в лог.
   "Что тут такого?" - спрашиваю я себя, но кто-то говорит мне: вот он, ответ...
   Кто-то незримый бубнит, шепчет мне в ухо: задумайся... По этой самой дороге в ночь на семнадцатое прошел двадцатипятисильный, маломощный "фиат", нагруженный одиннадцатью телами расстрелянных (семьсот с лишним килограммов) и четырьмя (по меньшей мере!) охранниками с винтовками - это еще триста с лишним килограммов! Всего получается не менее тонны. Легко представить, как полз этот грузовичок, рассчитанный на перевозку сотни-другой килограммов оливок или бутылок кьянти.
   Но 17-го грузовик не застрял!
   Он застрял 19-го! Пустой.
   И тогда вопрос: а в самом ли деле он был пуст? Или палачи, напугавшись местных жителей (те могли что-то увидеть), решили перевезти трупы в другое место, более надежное? Возможно, на обратном пути Люханов сдал на полметра вправо к болоту, и этого оказалось достаточно? Автомобиль застрял?
   Возможно. Но пока это только домысел, предположение.
   Так... Но ведь в пользу этого предположения говорят два обстоятельства: первое - Соколов ничего не нашел в урочище Четырех братьев, у Открытой шахты. А ведь с ним работали четыреста добровольцев с ВИЗа. Если бы большевики спрятали тела в шахте, у шахты, в Ганиной яме и где угодно еще в этом районе - тела бы нашли.
   Но их не нашли...
   И второе: я ведь не забыл рассказ учительницы в поезде. Она сказала: "Сожгли на обратном пути".
   Но, может быть, Ермаков наврал, похвастал своей осведомленностью?
   Исключено. Званцев писал о том, что нашел у Дитерихса (где-то в середине первого тома, кажется так?) фразу: "Вчера хоронили, сегодня перезахоранивали". Вчера - 17-е, сегодня - 19-е.