Степанцов Вадим. Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

Братвою возведенный монумент
Дополню я осиновым колом –
В знак уваженья к этой славной жизни.
 

* * *

 
Я не поклонник отдыха на Кипре,
Я не любитель дорогих духов.
Свой выбор я остановил на “Шипре”
И на избенке в гуще лопухов.
Я потребляю меньше, чем колибри,
Мой заработок просто чепухов,
Но из кудели дней в итоге выпрял
Я золотую нить моих стихов.
Те люди, что всегда мне были чужды,
Себе упорно вымышляют нужды
И каждый день над ними торжествуют;
А я, ведомый нитью золотою,
Великой буду принят высотою,
Где нужды вообще не существуют.
 

* * *

 
Меня считают люди недотепой
И, видимо, считают справедливо.
Они-то, контактируя с Европой,
Узнали сотни способов наживы.
Казалось бы, сиди, глазами хлопай,
Впивай их мудрость, как сухая нива,
Но я к ним поворачиваюсь жопой,
Что, безусловно, крайне неучтиво.
Я выгляжу немного глуповато –
Такая внешность, как я понимаю,
Рождает в людях тягу к поученьям.
Но в уши я заталкиваю вату
И только дури собственной внимаю,
На умных глядя с крайним отвращеньем.
 

* * *

 
Орнаментами мхов украшен щедро лес,
Обит лишайником, весь в занавесях хвойных,
И папоротники подобьем вод спокойных
Стоят во впадинах, где всякий звук исчез.
Нет, папоротники – как вышивки принцесс,
Невидимых принцесс, что бродят в залах стройных
И увлекают нас, пришельцев недостойных,
Меж нескончаемых игольчатых завес.
Хоть в интерьерах здесь отыщутся, наверно,
Все арабески, все орнаменты модерна,
Причем изысканность с величьем сплетена,
Однако особь здесь заблудшую людскую
Не тронет красота: поняв обман, тоскуя
И дико голося, стремится прочь она.
 

* * *

 
Молочно-розовый от пива,
Испитого уже с утра,
Передвигаюсь я лениво –
Прошла суетности пора.
Бродя бесцельно по неделям
Из края в край Москвы родной,
От суеты укрыт я хмелем,
Как будто призрачной стеной.
Приятно от пивка раздуться,
Катясь по этой колее,
А денежки всегда найдутся,
Ведь я недаром стал рантье.
Решил я жизненной тревоге
Покой и пиво предпочесть.
Переставляя мерно ноги,
Ищу местечка, где присесть.
А сесть опять же близ разлива,
Сверкающего янтарем,
Чтоб новый груз седого пива
Осел в животике моем.
В неспешных долгих переходах
Так протекает каждый день,
И это с бою взятый отдых,
А вовсе не пустая лень.
Порой плетется рядом кореш,
А раньше шел любимый брат,
Но сытная пивная горечь
Сильнее горечи утрат.
Я не задергаюсь пугливо,
Как там событья ни сложись –
Вовеки не иссякнет пиво,
Иссякнуть может только жизнь.
 

* * *

 
Цвет щек моих угрюмо-фиолетов,
А кончик носа радостно-пунцов.
Законодатель мод, король паркетов,
Я промотал наследие отцов.
Любой мой день кончается попойкой,
А утром я найти себя могу
В чужом сортире, или за помойкой,
Или – зимой – закопанным в снегу.
Сведенным ртом я бормочу: “На помощь”,
Тоннель прокапываю, как барсук,
И над сугробом, словно странный овощ,
Я в тучах снега вырастаю вдруг.
Схватясь за сердце, падает старушка,
Что мимо ковыляла, как назло.
Но мне плевать – ведь мне нужна чекушка
И ею порожденное тепло.
И я к ларьку сквозь вьюгу устремляюсь,
Где топчутся другие алкаши.
Я каждый день теперь опохмеляюсь,
Чтоб сохранить спокойствие души.
Другие люди пусть в волненьях тонут,
Чтоб спятить к старости в конце концов,
Но все волненья мира не затронут
Таких, как я, стихийных мудрецов.
И я в былые годы знал волненья,
Свербившие, как некая парша.
Теперь прозрачной толщей опьяненья
Отделена от них моя душа.
К другим покой приходит лишь во гробе –
Над ними я хихикаю хитро,
Поскольку затопил в своей утробе
Души неповрежденное ядро.
 

* * *

 
На людей я гляжу с нехорошим прищуром,
Ведь любому из них что-то нужно, я знаю,
И пускай передохнет вся живность земная –
Лишь бы сытно жилось этим низким натурам.
Надо мной они вьются, подобно амурам,
Но при этом всем сердцем любовь презирая.
Настрадался от их лицемерья сполна я
И от этого сделался желчным и хмурым.
Если б встретился мне человек без хотений,
Я ему мог бы вверить и тело, и душу, –
Нет, не то: я его полюбил бы, как брата,
На него расточал бы свой сказочный гений,
Перед ним распахнул бы и море, и сушу,
Как единственный клад, не боящийся траты.
 

* * *

 
Видел я, как, сплетаясь, бегут арабески
По стенам усыпальницы древнего хана,
И как бьются оркестра внезапные всплески
У подножия плоской пещеры органа;
Как в высоты безмерные храмовой фрески
Сотни душ воскуряются благоуханно;
Как выходит артист в электрическом блеске
И овации к рампе летят ураганно.
Постигая художества зреньем и слухом,
Я в уме их затем перебрал, подытожил
И решил, что поэты отстали от века:
Постигается стих непосредственно духом,
Ну а дух-то в наш век ослабел, обезножел,
Он сегодня – завистливый, злобный калека.
 

* * *

 
В часы, когда небо набрякло угрюмым свинцом
И клочья теряет, над щеткой антенн волочась,
Бреду я Тверской с перекошенным, жутким лицом,
Как будто мне вставили нечто в казенную часть.
Еще накануне вкушал я покой и комфорт,
Менял секретарш, в дорогих ресторанах кутил,
Но тут из Кремля незаметно подкрался дефолт
И по лбу меня суковатой дубиной хватил.
Любой содрогнется, увидев мой мертвенный взгляд
И слюни, текущие на заграничный пиджак,
И кажется мне, что вокруг Каракумы лежат,
Где жертвы дефолта белеет иссохший костяк.
И вот по Тверской совершаю я траурный марш,
В упорном молчанье тараня людей круговерть,
Ведь жизнь без шофера, охранников и секретарш
На самом-то деле – пришедшая заживо смерть.
Вчера я бы мог заместителя вызвать к себе
И долго, чаек попивая, глумиться над ним,
И вот сиротливо бреду в человечьей гурьбе,
Пугая прохожих расхристанным видом своим.
Украл у меня подчиненных коварный дефолт
И сделал обычным ничтожеством с тощей мошной.
Теперь не румян я, как прежде, а гнилостно-желт,
Ведь мертвое время раскинулось передо мной.
Неужто вы, люди, не слышите траурных труб
И плакальщиц хору ужели не внемлете вы?
Вчера – бизнесмен, а сегодня – безжизненный труп,
С разинутым ртом я блуждаю по стогнам Москвы.
 

* * *

 
Люди добри, поможите, я не местный,
Родом я с архипелага Туамоту.
Человек я одаренный, интересный
И согласный на различную работу.
Тыщу баксов собираюсь получать я,
Чтоб снабжать своих сородичей харчами.
У меня ведь есть троюродные братья,
Лишь недавно они стали москвичами.
Например, могу я в клубе быть барменом,
Ловко смешивать различные напитки,
А могу быть в том же клубе шоуменом,
Раздеваясь в ходе номера до нитки.
Знаю я новинки видеоэкрана,
Одеваясь исключительно по моде,
И не смейте, словно грязного Ивана,
Заставлять меня ишачить на заводе.
Я – готовый дистрибьютер, супервайзер
И риэлтер, – я вообще по всем вопросам,
И не стоит так кривиться, руссиш шайзе,
Всё равно я скоро стану вашим боссом.
И не стоит обзывать меня дебилом,
Захребетником и прочими словами –
Жду я с родины посылочку с тротилом,
Вот тогда уже и потолкую с вами.
 

* * *

 
Я немногого смог в этой жизни добиться –
Ни буржуем не стал, ни светилом науки,
Но зато я могу, словно хищная птица,
Издавать характерные резкие звуки.
Этих звуков довольно проста подоплёка –
Просто клетку мою ненароком толкают,
И тогда раздается скрежещущий клекот
И все певчие птички вокруг замолкают.
 

* * *

 
Стоит в степи скотомогильник,
Но если влезешь на него,
То и тогда в степном раздолье
Не обнаружишь ничего.
Прохожие здесь крайне редки,
И им, конечно, невдомек,
Что смертоносную бациллу
Скрывает этот бугорок.
Когда-то дохлую скотину
Сюда складировал колхоз,
А после в яму сыпал известь,
Лил керосин и купорос.
А уцелевшую бациллу
Сырой засыпали землей.
Но вы не путайте бациллу
С какой-нибудь трусливой тлей.
Бацилла стискивала зубы,
Как в замке Иф Эдмон Дантес,
И знала, что увидит снова
Лазурный свод родных небес.
И понял я ее страданья,
Ее тоску, и боль, и злость,
И потому мне всю неделю
Ни днем, ни ночью не спалось.
Бацилла ведь не выбирала
Свою судьбу, размер и стать,
А то бы розовым фламинго
Она бы пожелала стать.
И прежде чем свои упреки
Бросать в лицо сурово ей,
Взгляните, сколько расплодилось
Так называемых людей.
Отсюда духота, и склоки,
И загрязнение среды,
И лишь вмешательство бациллы
Прореживает их ряды.
Хоть жадно жрет себе подобных
Венец природы – человек,
Но он в порядке, а бацилла
В могиле коротает век.
Однако Бог распорядился,
Чтоб наступило время “Ч”,
И вот я на скотомогильник
Пришел с лопатой на плече.
Да, я спасу тебя, бацилла,
Ведь я по жизни милосерд.
Дам молочка тебе сначала,
А после посажу в конверт.
Лети в Америку, бацилла –
Хоть с ней мы нынче и дружны,
Но не всегда же на Россию
Все шишки сыпаться должны.
 

* * *

 
Мечтали друзья стать лихими матросами,
А я был уверен, что сделаюсь летчиком.
Никто не мечтал торговать пылесосами
И быть заурядным богатым молодчиком.
 
 
Никто не мечтал вызывать отвращение
У всякой талантливой мыслящей личности
И быть мироедом, несносным в общении,
Которого радуют лишь неприличности.
Ах, где же вы, дети с живыми мордашками,
С мечтаньями в сердце, с горящими взорами?
Хотелось ли вам заниматься бумажками,
Счетами, платежками и договорами?
Ни землепроходцами, ни водолазами
Не сделались те, с кем секретничал в школе я.
Теперь они киллеров кормят заказами,
Чтоб денег кровавых нахапать поболее.
Теперь уже с теми былыми детишками
На поле одном мне зазорно погадить.
Они не поделятся с ближним излишками,
Им ближнего проще в могиле спровадить.
Мечты унеслись, словно вольные всадницы,
Друзьям же одно в этой жизни осталось:
В сиденье “линкольна” впрессовывать задницы
И думать безрадостно: “Жизнь состоялась”.
 

* * *

 
Стих мой напоминает робота,
Устаревшего робота с пятнами ржавчины,
Допотопные схемы его – на лампах,
И его медлительность просто бесит.
Если я посылаю его куда-то,
Он идет, погромыхивая и лязгая,
Высоко, как ездок на велосипеде,
Поднимая разболтанные колени.
Стопу припечатывает к земле он
Плотно, словно давя таракана,
И на мгновение замирает,
Как будто ждет тараканьей смерти.
И вновь затем начинает движение,
Такое неуклюже-размеренное,
Что всем прохожим, то есть читателям,
Тоску и зевоту оно внушает.
Но иногда затрещит в нем что-то,
Где-то искра пробьет изоляцию,
И сила тока меняется в контуре,
И напряжение буйно скачет.
Тогда он подергивается в судорогах
И, как медведь, начинает приплясывать,
И громыхает – словно хохочет,
Веселью грубому предаваясь.
Свое веселье однообразное
Он дополняет резкими звуками –
Так же размеренно и монотонно
Кричит тукан, бразильская птица.
Всё это выглядит крайне нелепо,
Внушая уныние и брезгливость
Всякому зрителю, то есть читателю,
Но, к счастью, длится это недолго.
Вскоре приплясывающий робот
Пустит дымок, запахнет резиной,
Потом зловоние станет гуще,
И треск раздастся, и брызнут искры.
Секунду назад веселился робот,
Откалывал всяческие коленца,
Но вдруг скует его неподвижность
И он замрет, растопырив члены.
Так значит, вновь берись за отвертку
И вновь отвинчивай ржавый кожух,
И вновь паяй старинные схемы,
Откуда искра так легко уходит.
И пусть меня порицают люди,
И пусть в семье нелады и склоки,
Но от мороки с постылым роботом,
Похоже, мне никуда не деться.
Ведь я давно уже сделал вывод,
Свое земное сочтя имущество:
Если не будет этого робота,
То ничего вообще не будет.
 

* * *

 
Когда мой дом сломают тоже,
Как тысячи других домов,
Тебя я умоляю, Боже,
Не будь тогда ко мне суров.
Фигурной кованой оградой
Не обноси мой новый дом,
И чистотой меня не радуй,
И не сели буржуев в нем.
И неприступного вахтера
В моем парадном не сажай,
И не мети с площадок сора,
И воздуха не освежай.
Дай запахами общежитья,
Как в детстве, мне упиться всласть,
Дай на ковровое покрытье
Украдкой кучу мне накласть.
Дозволь мне бронзу исцарапать,
Сломать бесшумные замки,
Ведь я в душе обычный лапоть,
Мне эта роскошь не с руки.
Дозволь мне кошек вопли слышать,
Не трогай мата на стене,
Свободный выход дай на крышу
Всей окружающей шпане.
Короче, не мешай мне скрытно
Жилье в порядок приводить,
Чтоб собутыльников не стыдно
Туда мне было приводить.
 

* * *

 
Мне кажется, что в наше время
Бог стал неряшлив, слаб и дряхл,
И чем его плешивей темя,
Тем гуще волосы в ноздрях.
Его суставы шишковаты,
В заду бугрится геморрой,
В его ушах желтеет вата,
Пропитанная камфарой.
Он злых людей теперь боится,
Ведь им опасно возражать:
Ворвутся в райскую светлицу
И станут бить и унижать.
Я успокаиваю Бога:
“Не хнычь, не бойся, я с тобой.
Продержимся еще немного –
И в ходе лет случится сбой.
Пусть нечисть, беззаконья множа,
На всё готова посягнуть,
Но ты не вмешивайся, Боже,
Не проявляйся, – просто будь.
Ведь как бы зло ни ликовало,
Вернемся оба, ты и я,
Как то не раз уже бывало,
Обратно на круги своя.
Пропустят лишь одно биенье
Зубцы машины мировой,
И ты восстанешь из забвенья
Как Бог карающий живой.
И смерть опять пойдет с Востока
В поход по тысяче дорог
На злых, которые высоко
Дерзнули вознести свой рог.
Затопишь ты смолой и серой
Их мир, коснеющий в алчбе,
И я опять проникнусь верой –
Не нужной, в сущности, тебе”.
 

* * *

 
Везут в колясках матери детей –
По сути дела, будущих людей,
А у меня в душе какой-то зуд:
Хочу я знать, куда их привезут.
Я вижу в детях новый день страны,
И все мамаши понимать должны:
Неверный путь для детища избрав,
На детище лишишься всяких прав.
Зачем суешь ты книжку пацану?
Она ведь увлечет его ко дну,
Где бедность – образ жизни и закон,
Но сам бедняк твердит, что счастлив он.
Такое счастье хуже всяких бед:
Компьютер, телевизор и мопед,
Всё то, что украшает детский век,
Купить не может книжный человек.
Да, ты юна, но все-таки ты – мать.
Должна бы ты инстинктом понимать:
Коль не чураться книжек, как чертей,
То обездолишь собственных детей.
Малыш бубнит сердито: “Бу-бу-бу” –
Он отвергает жалкую судьбу;
Он бьется, плотью собственной томим,
И на глазах становится другим.
Мамаша, приглядись к ребенку ты –
В нем бизнесмена явные черты:
Резцы ондатры, когти как у льва
И плоская драконья голова.
Ты приглядись – и вдруг захохочи;
Защелкают незримые бичи,
И, бешено колясочку катя,
Ты прямо в бизнес привезешь дитя.
 

* * *

 
Коль в тебе деловитости подлинной нет,
Лучше было б тебе не родиться на свет.
Топоча, хохоча, пробежит молодежь –
Не собьют, так потом ты и сам упадешь.
Всё, что ты в прежней жизни пытался создать,
В новой жизни – балласт, бесполезная кладь,
А полезно, похоже, уменье одно –
На поверхность упорно всплывать, как говно.
Никого не обманет усталый твой вид –
В наши дни лишь богатый вполне деловит,
Ты же только скорее отъедешь в дурдом,
Изнуряя себя бесполезным трудом.
Телевизор смотреть тебе там разрешат –
На экране счастливцы вовсю мельтешат.
Хорошо им плясать на житейской волне,
Ибо собственной вони не чуют оне.
Провоняешь и ты средь отверженных душ,
Ведь для психов считается роскошью душ,
И себя ощутишь ты простым и земным,
И смиришься, и станешь спокойным больным.
 

* * *

 
Земля была застлана дымом
И пушки урчали вдали,
Когда мы поднялись, товарищ,
И в путь свой нелегкий пошли.
Умолкла пальба во Вьетнаме,
Но в мир не спустилась любовь,
И вскоре в далекой Анголе
Орудья залаяли вновь.
А мы всё шагали, товарищ,
Не мысля нигде отдохнуть,
И, словно две добрых собачки,
Стихами свой метили путь.
А грозный, щетинистый некто
По нашему следу бежал,
И метки обнюхивал наши,
И рыком свой гнев выражал.
Поставил щетинистый некто
На всё роковую печать,
Не смеет никто посторонний
Угодья его помечать.
Он нас посторонними сделал,
Упорно по миру гоня.
Афганские пушки умолкли,
Но всё не смолкает Чечня.
В чаду возмущения люди
Свою сокрушили тюрьму,
Но некто их всех перессорил,
Чтоб только царить самому.
И пусть замолчали орудья
В заморских каких-то местах,
Но ждет свою жертву убивец
В ракитовых русских кустах.
И пусть объявили свободу,
Но русская почва дрожит –
То грозный, щетинистый некто
По нашему следу бежит.
А мы всё шагаем, товарищ:
Пока мы проворны в ходьбе,
Не может щетинистый некто
Всю землю присвоить себе.
 

* * *

 
Как манекенщица от Гуччи,
С народом я надменен был,
И потому на всякий случай
Мне каждый встречный морду бил.
Но я воспринимал увечья
Подобно Божией росе:
Казалось мне – я знаю нечто,
Чего не знают люди все.
Народ сворачивал мне челюсть,
Давал пинки и плющил нос,
Но, как таинственную ересь,
Я это нечто всюду нес.
Народом, яростно сопящим,
Приравнивался я к врагу,
Но при раскладе подходящем
Не оставался я в долгу.
Вот так, нажив вставную челюсть
И сплюснутый остяцкий нос,
Свою таинственную ересь
До лет преклонных я пронес.
А ныне знание благое,
За кое всяк меня лупил,
Как в результате перепоя,
Я взял и полностью забыл.
Оборвалася нить сознанья
И не припомнить, что и как.
Кругом снега, трамваи, зданья,
В мозгу же – беспросветный мрак.
Изречь бы слово громовое –
Но лишь мычу я, как немой.
К чему же были все побои
И травмы все, о Боже мой?!
 

* * *

 
Тот, кто храпом своим оскверняет потемки,
Никому не желает, конечно же, зла,
Но здоровье мое превратилось в обломки
От бессонных ночей, коим нету числа.
Был недавно и я человеком добрейшим,
С храпуном не столкнувшись под крышей одной,
А теперь осознал, почему мы их режем –
Даже близких людей, не считаясь с виной.
Вот, смотрите: лежит человек одаренный,
Образованный, знающий много всего,
Но одно занимает мой мозг изнуренный:
Как бы мне половчее зарезать его.
Да, не сам выбирал он себе носоглотку,
Как нельзя, например, выбирать нам судьбу,
И лежит, и во сне улыбается кротко…
Но по мне ему лучше лежать бы в гробу.
Храп сродни обезьяньим паскудным гримасам,
Он смолкает, чтоб снова злорадно взреветь,
То журчит тенорком, то зарыкает басом,
То в нем слышатся флейты, то трубная медь.
Издевательством кажутся эти рулады.
Понял я: коль оставить в живых храпуна,
В отношенья людские проникнут досада,
Неприязнь, раздраженье, и вспыхнет война.
На войне же выказывать надо геройство;
Не случайно Басаев так всем надоел:
Он кончал Академию землеустройства,
Ну а там в общежитии кто-то храпел.
Вижу, ты меня понял, ты малый неглупый:
Коль храпун среди ночи захрюкает вдруг,
Ты тихонечко нож под подушкой нащупай
И на цыпочках двигайся тихо на звук.
И поверь, что трудна только первая проба –
Дальше легче пойдет: ведь тобою во мгле
Управляет не мелкая личная злоба,
А желание мира на этой земле.
 

* * *

 
Однажды Виктор Пеленягрэ,
Известный текстовик эстрадный,
За тексты получил награду
Из рук других текстовиков,
Однако не почил на лаврах –
Над жизнью он своей подумал
И принял вскорости решенье.
Был мудрый план его таков:
Чтоб с исполнителями больше
Ему деньгами не делиться,
Поскольку каждый исполнитель –
Бездарность или деградант,
Решился Виктор Пеленягрэ
С извечной хитростью молдавской
Петь свои тексты самолично –
Он твердо верил в свой талант.
Но он был крученым шурупом
И знал: певцу необходимо,
Как говорится, раскрутиться.
Любой певец – он как шуруп,
Ведь могут лишь большие люди
В его башку отвертку вставить,
Они же ту отвертку вставят,
Коль ты покладист и не скуп.
Давно уж Виктор догадался,
Что деятели поп-культуры
В каком-то смысле тоже люди –
Они ведь не съедят его,
У них ведь нет рогов и бивней,
Они его не забодают,
Коль он по поводу награды
Их пригласит на торжество.
И к Виктору пришло немало
Людей бесхвостых и безрогих,
В одежду были все одеты,
Был каждый тщательно обут.
Все разговаривать умели,
Все кушали ножом и вилкой
И знали всё про телевизор,
Где песни звонкие поют.
Они вели себя культурно
И толковали о насущном,
“Фанера”, “бабки” и “капуста” –
Из уст их слышались слова.
Они охотно ели пищу,
Рогов и бивней не имели,
И Виктор понял: не обидят
Его такие существа.
Он понял: это тоже люди,
И с ними он одной породы,
А гости, расходясь, признали,
Что был хозяин молодцом,
Что пусть он чуть придурковатый,
Зато не жлоб и не бычара,
И что они ему за это
Позволят сделаться певцом.
И думал Виктор, засыпая,
О том, что угостил он славно
Людей бесхвостых и безрогих,
Хоть это был и тяжкий труд,
И те влиятельные люди
В ответ хозяина полюбят,
В свой круг его с почетом примут
И стать певцом ему дадут.
 

* * *

 
Есть злые люди с низкими страстями,
Они в потемках прячутся от света,
Чтоб палицей, усаженной гвоздями,
Внезапно бить по черепу поэта.
И черепа поэтов шишковаты
Поэтому и очень странной формы,
И вообще поэты странноваты
И не для них все бытовые нормы.
Поэты робки и всего боятся,
Такая уж их горькая судьбина,
Ведь злые люди в сумраке таятся,
И у любого в лапищах дубина.
И если спел поэт не очень сладко,
И если спел он что-то не по теме,
Он тут же озирается украдкой,
Руками в страхе прикрывая темя.
Да, у поэтов нет спокойной жизни,
За всё их бьют, вгоняя в гроб до срока,
А ложь политиков по всей Отчизне,
Как Волга, разливается широко.
Убережет от злого человека
Политиков свирепая охрана,
Но, начиная с каменного века,
Прибить поэта можно невозбранно.
Пора бы мне в политики податься,
Вопить повсюду о народном горе, –
Вокруг меня тогда объединятся
Фанатики с сиянием во взоре.
Вновь будут улица, фонарь, аптека,
Но фанатизмом тлеющие очи
В ночи увидят злого человека,
Он будет пойман и растерзан в клочья.
К окрестным окнам припадут зеваки,
Но скоро смолкнут выкрики и взвизги.
Придут беззвучно кошки и собаки
Слизать с асфальта лужицы и брызги.
А мне с почтеньем принесут дубину,
Подобранную в качестве трофея,
Чтоб демонстрантов грозную лавину
Я возглавлял, размахивая ею.
 

* * *

 
Есть люди, что не любят шума,
Я тоже к ним принадлежу.
Коль рядом музыка играет,
Мрачнее тучи я сижу.
У современной молодежи
Убогий, дистрофичный ум –
Чтоб он не переутомился,
Ей нужен посторонний шум.
Но мне, кто смолоду мыслитель,
Сумевший многое понять, –
Мне совершенно не пристало
Себя тем шумом оглуплять.
Живущие в магнитофоне
Безумцы, что всегда поют,
Мне мыслить воплями своими
Ни днем, ни ночью не дают.
Вот вырвать бы у молодежи
Из цепких рук магнитофон
И по лбу дать магнитофоном,
Чтоб в щепки разлетелся он,
Чтоб засорили всю округу
Зловредной техники куски,
Все батарейки, микросхемы
И все полупроводники.
И молодежь, готовясь рухнуть,
Проблеет что-то, как коза,
И к переносице сойдутся
Ее безумные глаза.
И перестанет по округе
Звучать вся эта чушь и дичь,
И я в тиши смогу постигнуть
Всё то, что нелегко постичь.
 

* * *

 
Сегодня отмечают живо
Любую чушь и дребедень:
День кваса, пятидневку пива
Или мороженого день.
И лишь поэзия, похоже,
Теперь не повод к торжеству,
И я кричу: “Воззри, о Боже,
На нечестивую Москву!
Воззри, Господь, на этих дурней,
Привыкших кланяться жратве!
Мы их не сделаем культурней
И разум не вернем Москве.
Помимо собственной утробы
Они не внемлют ничему –
Им лишь бы снять бесплатно пробы,
Набить подачками суму.
Молю тебя, великий Боже,
Пусть трансформируется весь
Бесплатный харч, что ими пожран,
В смертоубийственную смесь.
Смешай мороженое с пивом
И так отполируй кваском,
Чтоб мерзким чавкающим взрывом
Всё осквернилося кругом.
Чтоб залепились смрадной слизью
Глаза свинцовые зевак,
И к размышлениям над жизнью
Тем самым будет подан знак.
Стирая с глупых морд ошметки,
Тогда двуногие поймут,